Altri cannibali (2021) di Francesco Sossai - Recensione

Altri cannibali è il sorprendente esordio alla regia del trentaduenne Francesco Sossai, che mette in scena una società apatica e ripetitiva cercando un ideale controcanto in un gesto estremo, orrorifico, quasi paradossale. Sossai rivolge lo sguardo dalle parti di Aki Kaurismäki, a partire da un bianco e nero che eradica ogni possibilità di “spettacolarizzazione”, e racconta con intelligenza il sogno di un cannibalsimo ‘puro’, da contrapporre all’orrida e svilente autofagia del Capitale. Fuori concorso al Torino Film Festival.

Alla ricerca del coltello adatto

Fausto è un uomo veneto di mezza età, operaio da una ventina d’anni. Orfano di padre, che è morto alcolizzato per aver sbattuto la testa, ha un rapporto conflittuale con la madre. Un giorno va a prendere alla stazione Ivan, un tizio che non ha mai visto e con cui ha un accordo segreto. Ma le cose non andranno esattamente come previsto. [sinossi]

È interessante notare come tra i film italiani “indipendenti” più interessanti ben due in realtà abbiano trovato il modo di esistere grazie a uno sforzo produttivo straniero. È così per Mother Lode, opera prima di Matteo Tortone presentata lo scorso settembre in concorso all’interno della Settimana Internazionale della Critica alla Mostra di Venezia e girata in Perù, in territorio andino, con il contributo indispensabile di soldi francesi e svizzeri. Un esordio lo è anche Altri cannibali, primo lungometraggio firmato dal trentaduenne feltrino Francesco Sossai che è stato presentato fuori concorso alla trentanovesima edizione del Torino Film Festival – ma avrebbe meritato di prendere parte alla competizione, dove forse non avrebbe faticato a mettere d’accordo una giuria capitanata da Ildikó Enyedi, replicando dunque il successo ottenuto sempre a novembre al Black Nights di Tallinn. Ed è un’opera prima sorprendente, che mostra uno sguardo del tutto distante dalla prassi del cinema italiano contemporaneo. A maggior ragione diventa doveroso puntualizzare e precisare un dettaglio tutt’altro che secondario: Altri cannibali, girato in Veneto con un cast al cento per cento italiano e con una troupe altrettanto italiana (la spoletina Giulia Schelhas responsabile dell’eccellente fotografia in bianco e nero, la patavina Ginevra Giacon al montaggio), non è ascrivibile produttivamente al contesto nazionale. Di più, l’impressione forte durante la visione del film è proprio quella di trovarsi a tu per tu con un essere alieno, o meglio ancora apolide, privo di una reale patria. La verità è che quasi nessuno in Italia nel 2021 oserebbe lanciarsi nella produzione di un film come quello diretto e scritto da Sossai – della sceneggiatura è responsabile anche Adriano Candiago, nato in Argentina ma cresciuto a Pordenone –, e la situazione in giro per l’Europa non è detto che sarebbe molto diversa. Diventa quasi inevitabile che Altri cannibali esista solo in quanto saggio di diploma di una scuola professionale, per l’esattezza la prestigiosa Deutsche Film-und Fernsehakademie Berlin, conosciuta con l’acronimo DFFB, dove hanno studiato anche tutti i collaboratori tecnici di Sossai. Solo la condizione “scolastica”, in quest’epoca così catalogata e standardizzata, può pensare di sostenere un progetto che altrimenti avrebbe potuto contare solo ed esclusivamente sull’autoproduzione.

Perché Altri cannibali, con il suo sguardo così scientemente kaurismäkiano, con quel bianco e nero che disossa ogni velleità spettacolare dell’immagine ricostruendo le traiettorie di un gotico dell’anima, con i suoi tempi così fuori dal ritmo dell’oggi e dalle lusinghe del contemporaneo, è davvero un fantasma del passato, lo spettro di un cinema che era, e non è più. Dopotutto anche la scrittura dei suoi due protagonisti, Fausto (il non professionista Walter Giroldini, dalla presenza scenica spiazzante e inquietante) e Ivan (Diego Pagotto, che i cinefili ricorderanno almeno in Ultracorpo di Michele Pastrello, altra maliosa creatura veneta) sembra provenire da molto lontano, con i suoi riflessi russi che fanno sì che Fausto somigli al Faust riletto da Puskin, con la sua preghiera di intervento al demonio, e Ivan abbia riflessi quasi dostoevskijani, nella sua radicalizzazione della visione dell’umanità e del “destino” personale. Per quanto a prima vista il tono tra il grottesco e il surreale della vicenda sembri spingere Altri cannibali in territori più consoni all’indie europeo dell’ultimo decennio, così come possono suggerire determinate scelte di messa in scena – si pensi all’utilizzo della macchina a mano –, il film prende ben presto una direzione del tutto peculiare. Lo stile a pochi passi dal documentaristico si scontra idealmente con un raggelarsi del “vero”, dato sia dal già citato ricorso al bianco e nero sia e forse ancor più da quell’umorismo nero, crudele, ghignante, che rappresenta il codice di riferimento dialettico dell’opera. Nel suo costruire un film sul nulla, e su un atto impossibile da accettare (l’accettazione del delitto per permettere alla propria carne di diventare cibo) e forse addirittura impossibile da compiere, Sossai contrappone il gesto estremo ma anche gratuito all’onnipresente e cadenzata tecnocrazia della fabbrica, al tempo prestabilito, alla logica della famiglia, del lavoro, del quotidiano.

In questo senso il patto di morte tra Fausto e Ivan è un’utopia, il sogno di potersi definire altri cannibali di fronte al cannibalismo del Capitale, ma anche di una tradizione che prevede per esempio la macellazione del maiale – e di nuovo quanto è potente quella lotta persistente tra sguardo documentario ed esigenze metaforiche! –, di poter davvero trovare una propria identità spogliata dalle vesti fornite dalla società. Fausto e Ivan nulla possono di fronte al reale, che li vessa in ogni modo possibile e immaginabile, al punto da non riuscire neanche a trovare un coltello adatto allo smembramento del corpo umano, e che non concede loro felicità: dopotutto l’unico momento di gioia di Fausto, come ammette lui stesso, è stata la vittoria del mondiale di calcio del 1982, quando la felicità poteva sgorgare sincera, priva di mediazioni e soprattutto genuinamente collettiva. L’autofagia del Capitale però ha vinto, e non c’è modo di contrastarla. Resta, in un contesto dominato dall’apatia e dalla reiterazione – apatia che per Fausto ha un valore concreto, legato alla ripetitività della fabbrica, mentre per il dottorando in filosofia Ivan assume una qualità strettamente speculativa, e dunque astratta –, il sogno di nutrirsi dell’altro, fosse anche solo un dito mozzato. Ma anche lì, dopo un morso speranzoso, torna crudele la realtà.