Kneecap (2024) di Rich Peppiatt - Recensione

Con Kneecap Rich Peppiatt firma un’opera esplosiva e necessaria: non un biopic musicale, ma un atto di ribellione che trasforma rabbia e appartenenza in ritmo. Tra umorismo sfrenato e ferite della storia nordirlandese, il film diventa un inno alla lingua gaelica come strumento di sopravvivenza e futuro.

Il caos come lingua madre

A West Belfast, Naoise e Liam crescono tra conflitti familiari, droga e disillusione. L’incontro con JJ, insegnante di musica e lingua, li porta a formare la band hip hop “Kneecap”. Tra inglese e gaelico, beat martellanti e provocazioni politiche, il trio trasforma rabbia e identità in un linguaggio nuovo, specchio di un’Irlanda del Nord ancora segnata dai Troubles ma decisa a reinventarsi. [sinossi]

Non è solo musica, non è solo politica: è un gesto di sopravvivenza, un atto di ribellione che sullo schermo diventa racconto generazionale. Kneecap di Rich Peppiatt appartiene a questa categoria: un’opera sfrenata, ironica, ipercinetica, che dietro il linguaggio crudo e il ritmo incessante nasconde una riflessione acuta sull’identità, sulla memoria dei Troubles e sulla forza della lingua come strumento di resistenza. Il film ricostruisce — tra verità e invenzione — l’origine della band hip hop Kneecap, formata a West Belfast da Naoise Ó Cairealláin (Móglaí Bap), Liam Óg Ó Hannaidh (Mo Chara) e JJ Ó Dochartaigh (DJ Próvai), qui interpretati da se stessi in versioni romanzate. L’infanzia di Naoise, segnato dall’ombra del padre rivoluzionario Arló (Michael Fassbender), introduce il tema della lotta politica come eredità ambigua: il gaelico come atto di emancipazione, ma anche la violenza armata, la clandestinità, l’abbandono. Cresciuti tra sussidi, droghe, rave e scontri con la polizia, Naoise e Liam trovano in JJ — insegnante di musica e lingua — l’innesco per trasformare rabbia e disobbedienza in suono. Così nasce il collettivo Kneecap, capace di mischiare inglese e gaelico con la stessa naturalezza con cui mischiano eccessi e rivendicazioni, parodia e denuncia. Peppiatt dirige con un’energia febbrile, senza concedere respiro: montaggio serrato, immagini vertiginose, macchina da presa che condivide lo stato di ebbrezza dei protagonisti. Ma dietro l’esplosione anarchica, il film rivela un nucleo di sincerità: l’orgoglio di una lingua soppressa che rinasce in forma popolare, l’idea che la musica possa farsi ambasciatrice di un’identità collettiva. L’umorismo è irriverente, sfrontato, a tratti demenziale, ma convive con un sottotesto politico limpido: l’Irlanda del Nord post–accordi di pace è ancora attraversata da tensioni, da poliziotti pronti a tornare RUC e da repubblicani radicali incapaci di deporre del tutto le armi.

Il trio di protagonisti funziona perché non recita, ma incarna: Mo Chara e Móglaí Bap si sovrappongono al punto da finire le frasi l’uno dell’altro, DJ Próvai diventa il mediatore riluttante e ironico. La loro autenticità, sporca e trascinante, rende Kneecap non un film “sulla musica”, ma un film che vive della stessa materia incendiaria della musica. Michael Fassbender, in un ruolo che riecheggia quello di Bobby Sands in Hunger, presta al padre rivoluzionario una presenza che pesa come fantasma e come eredità, mentre Josie Walker dà corpo all’ossessione persecutoria della detective Ellis. La forza del film è proprio questa: sembrare caotico e sgangherato, mentre in realtà orchestra con precisione una riflessione politica e culturale. “Un paese senza lingua è solo mezzo paese”, afferma uno dei personaggi: è la frase che riassume l’anima dell’opera. Il gaelico, lingua minoritaria riconosciuta ufficialmente solo nel 2022, diventa qui simbolo di resistenza, testimonianza di una comunità che non si arrende. Kneecap è un’esplosione di energia e di contraddizioni: sboccato e intelligente, divertente e politico, assurdo e necessario. È cinema che, proprio come un beat martellante, non concede tregua: denuncia, ride, balla, provoca, e infine commuove con la sua ostinata sincerità. È l’urlo di una generazione che non vuole essere definita da conflitti ereditati, ma nemmeno vuole dimenticarli: una dichiarazione di appartenenza che trasforma il caos in ritmo, la rabbia in musica, la lingua in futuro.