Senza lasciare traccia (2018) Debra Granik - Recensione

Presentato alla Quinzaine des Réalisateurs 2018, Senza lasciare traccia segna il ritorno alla regia di Debra Granik, otto anni dopo il successo internazionale di Un gelido inverno e quattro anni dopo il documentario Stray Dog. Un’attesa non vana, che ci restituisce un’autrice indipendente dallo sguardo limpido, umanista, sottilmente politico, non distante dalla poetica e dall’efficacia narrativa di Kelly Reichardt.

Vivere in fuga

Tom ha quindici anni. Vive clandestinamente con suo padre nella foresta che confina con Portland, Oregon. Limitando il più possibile i loro contatti con il mondo moderno, formano una famiglia atipica e funzionale. Espulsi improvvisamente dal loro rifugio, ai due solitari viene offerto un tetto, una scuola e un lavoro. Mentre il padre lotta per adattarsi, Tom scopre questa nuova vita con curiosità. È tempo che lei scelga tra l’amore filiale e questo mondo che la chiama… [sinossi]

È limpido il cinema di Debra Granik. Chiaro ma mai didascalico, indipendente ma non indie, fedele a una poetica e a una visione del mondo (della società, degli uomini, della natura…) invidiabile. Un po’ come Kelly Reichardt (Wendy and Lucy, Meek’s Cutoff, Night Moves), altra eroina del cinema indipendente a stelle e strisce, entrambe capaci di raccontare e raccontarci un’America non standardizzata. Luoghi e paesaggi da (ri)scoprire, da osservare da vicino.
Sulla Croisette, alla Quinzaine des Réalisateurs 2018, ci si è potuti addentrare tra i boschi di Leave No Trace, che diventa in italiano Senza lasciare traccia. Un ritorno, in un certo senso. La Granik ci aveva già preso per mano e accompagnato tra i paesaggi boschivi di Un gelido inverno, dietro a una ragazzina che sarebbe poi diventata una stella – Jennifer Lawrence, sembra passata un’era geologica. Quattro anni più tardi l’avevamo seguita on the road nel documentario Stray Dog. È quasi naturale, quindi, addentrarsi nel vastissimo e meraviglioso parco naturale di Senza lasciare traccia, nella casa di Will e Tom. Padre e figlia. Un piccolo nucleo famigliare in un bosco, tra gli alberi, a bere acqua dal muschio, allenandosi a nascondersi in fretta, a far perdere le proprie tracce, a vivere immersi nella natura. A vivere lontano dal resto del mondo.

Will fortunatamente non è Ben di Captain Fantastic, perché tra indie e indipendente scorrono tanti fiumi. Lo sguardo della Granik è infatti diretto, come la sua narrazione e i suoi personaggi, privo di filtri à la page. Uno sguardo che si posiziona all’altezza dei protagonisti e dei comprimari, che non giudica, non gigioneggia, non prende facili distanze – emblematica, in questo senso, la cura posta nel rapportarsi e raccontare i biker di Stray Dog. Non semplice equidistanza, ma comprensione: il cuore è per Will e Tom, ma la ragione non costruisce castelli in aria, non punta per forza il dito contro il sistema – non tutto, perché ogni sistema è fatto di tanti ingranaggi e tra questi anche amorevoli assistenti sociali ed enti utili.
La parabola di Will e Tom, che a Cannes 2018 per una pura coincidenza di programmazione s’intreccia sul grande schermo con quella più complessa e sofferta di Lara in Girl, prende inevitabilmente due direzioni diverse. Padre e figlia, molti tratti in comune, ma due vite da vivere – e (soprav)vivere. Perché, in fin dei conti, anche chi ha deciso di vivere in fuga dalla società e dalle sue gabbie rischia a sua volta di incatenare chi è più debole. Ma anche in questo caso, il cinema della Granik ci restituisce un quadro stratificato, cogliendo turbamenti e mutamenti dell’adolescente Tom, ragazzina che vuole trovare una casa, un equilibrio, un possibile punto d’incontro tra la natura e la comunità umana. Non la città, quasi aliena, ma un luogo dove la condivisone possa cancellare la solitudine, la fuga.

Se Will è un survivalist che si sarebbe adattato volentieri allo scenario post-catastrofico raccontato da Stephen Fingleton, Tom è una Wendy pacificata, lontana dalle inquietudini raccontate dalla Reichardt. Ma il contesto è lo stesso, simili sono i buoni samaritani e questa America rurale, accogliente, possibile. Senza lasciare traccia sembra quasi dilatare all’estremo il tempo che si erano presi Mark e Kurt in Old Joy (2006) della Reichardt. Complice l’Oregon e i suoi boschi, torniamo sempre lì, alla Reichardt. A un cinema accuratissimo nella messa in scena, nel ritrarre la natura, nel tratteggiare i suoi eroi (e soprattutto le sue eroine), ma mai leccato, mai interessato alla superficie. Un cinema che ragiona sulle fughe e sui compromessi, sui legami coi luoghi o con le persone. Sui contesti culturali, sociali e politici. Una poetica che riesce a racchiudersi in uno sguardo (Wendy and Lucy) o in una piccolo e segreto segnale d’amore (Senza lasciare traccia). È limpido e struggente il cinema di Debra Granik.